lunedì 8 agosto 2011
venerdì 5 agosto 2011
Sull'importanza di scegliere un libro
Urge post di buonora, stamattina, perchè mi segnalano codesto articoletto:
http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2011/08/04/da-somewhere-ai-tq/
Leggetelo, quando avete tempo: secondo me è una fotografia realistica e inclemente della letteratura italiana di questi anni, e credo che ci darà spunti di riflessione per la scelta dei libri. Ed è fondamentale, perchè se vogliamo dare spessore al gruppo e alle discussioni, dovremo fare attenzione alle scelte e resistere alla tentazione di lasciarci trasportare dal marketing. Per dirla con una frase ormai trita e ritrita: "la letteratura è il cibo della mente", ma se ci lasciamo abbindolare dalle confezioni e dai coloranti, finiamo col mangiare male. E si sa che una sana alimentazione è importante per il benessere... in questo caso dello spirito! Insomma, almeno per quanto riguarda il cibo per la nostra mente, lasciamo perdere i McDonald e concediamoci il ristorantino di lusso.
Silvia
http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2011/08/04/da-somewhere-ai-tq/
Leggetelo, quando avete tempo: secondo me è una fotografia realistica e inclemente della letteratura italiana di questi anni, e credo che ci darà spunti di riflessione per la scelta dei libri. Ed è fondamentale, perchè se vogliamo dare spessore al gruppo e alle discussioni, dovremo fare attenzione alle scelte e resistere alla tentazione di lasciarci trasportare dal marketing. Per dirla con una frase ormai trita e ritrita: "la letteratura è il cibo della mente", ma se ci lasciamo abbindolare dalle confezioni e dai coloranti, finiamo col mangiare male. E si sa che una sana alimentazione è importante per il benessere... in questo caso dello spirito! Insomma, almeno per quanto riguarda il cibo per la nostra mente, lasciamo perdere i McDonald e concediamoci il ristorantino di lusso.
Silvia
mercoledì 3 agosto 2011
Prossimo libro "Due", Irène Némirovsky
Dopo Pasolini, un altro romanzo, un altro dopoguerra, la vita osservata da un'altra angolazione...
"Intanto, si sentivano all'inizio, alla vigilia di ogni cosa. Domani, tutto sarebbe stato ancor meglio! Ma i giorni passavano, la vita passava, e il meglio non arrivava. Quei domani continuamente attesi, e che continuamente, chissà perché, deludevano, erano ciò che alla fine faceva sfiorire la gioventù."
"Chi meglio della signora Némirovsky, e con un'arma più affilata, ha saputo scrutare l'anima passionale della gioventù del 1920, quel suo frenetico impulso a vivere, quel desiderio ardente e sensuale di bruciarsi nel piacere?" scrisse, all'uscita di questo libro, il critico Pierre Loewel. Le giovani coppie che vediamo amoreggiare in una notte primaverile (la Grande Guerra è finita da pochi mesi, e loro sono i fortunati, quelli che alla carneficina delle trincee sono riusciti a sopravvivere) hanno, apparentemente, un solo desiderio: godere, in una immediatezza senza domani, ignorando "il lato sordido" della vita, soffocando "la paura dell'ombra". Eppure, quasi sulla soglia del romanzo, uno dei protagonisti si pone una domanda: "Come avviene, nel matrimonio, il passaggio dall'amore all'amicizia? Quando si smette di tormentarsi a vicenda e si comincia finalmente a volersi bene?", che ne costituirà il filo conduttore. Con mano ferma, e con uno sguardo ironicamente compassionevole, Irène Némirovsky accompagna i suoi giovani personaggi, attraverso le intermittenze e le devastazioni della passione, fino alla quieta, un po' ottusa sicurezza dell'amore coniugale.
"Intanto, si sentivano all'inizio, alla vigilia di ogni cosa. Domani, tutto sarebbe stato ancor meglio! Ma i giorni passavano, la vita passava, e il meglio non arrivava. Quei domani continuamente attesi, e che continuamente, chissà perché, deludevano, erano ciò che alla fine faceva sfiorire la gioventù."
"Chi meglio della signora Némirovsky, e con un'arma più affilata, ha saputo scrutare l'anima passionale della gioventù del 1920, quel suo frenetico impulso a vivere, quel desiderio ardente e sensuale di bruciarsi nel piacere?" scrisse, all'uscita di questo libro, il critico Pierre Loewel. Le giovani coppie che vediamo amoreggiare in una notte primaverile (la Grande Guerra è finita da pochi mesi, e loro sono i fortunati, quelli che alla carneficina delle trincee sono riusciti a sopravvivere) hanno, apparentemente, un solo desiderio: godere, in una immediatezza senza domani, ignorando "il lato sordido" della vita, soffocando "la paura dell'ombra". Eppure, quasi sulla soglia del romanzo, uno dei protagonisti si pone una domanda: "Come avviene, nel matrimonio, il passaggio dall'amore all'amicizia? Quando si smette di tormentarsi a vicenda e si comincia finalmente a volersi bene?", che ne costituirà il filo conduttore. Con mano ferma, e con uno sguardo ironicamente compassionevole, Irène Némirovsky accompagna i suoi giovani personaggi, attraverso le intermittenze e le devastazioni della passione, fino alla quieta, un po' ottusa sicurezza dell'amore coniugale.
martedì 2 agosto 2011
"Ragazzi di vita", Pierpaolo Pasolini - 28 luglio 2011
E' stata una serata spumeggiante, quella del 28 luglio! Sarà stata la festa di compleanno con tutto il gruppo di lettura di un nostro adepto della prima ora (Luca), sarà stato il libro... chissà! Sta di fatto che anche questa volta ce la siamo passata proprio bene, anche perchè il gruppo aumenta sempre di più di incontro in incontro.
"Ragazzi di vita" non è stata per niente una lettura facile. Si tratta di uno dei primi romanzi di Pasolini, nel quale l'autore racconta, o forse sarebbe meglio dire descrive, la vita dei ragazzi di borgata, nella Roma dell'immediato dopoguerra, attanagliata dalla povertà. Dico "descrive" perchè la prima cosa che abbiamo notato è che l'autore mantiene sempre un certo distacco dai personaggi raccontati, come se fosse un documentario, piuttosto che un romanzo. I protagonisti - un gruppo di ragazzi del sottoproletariato romano - sembrano non avere uno spessore psicologico; a ben vedere le loro vicissitudini potrebbero essere "interscambiabili", nulla viene fatto trapelare dall'autore riguardo ai loro pensieri e ai loro sentimenti, nè tantomeno si può ravvisare un percorso di evoluzione (tranne che per Riccetto, che per la fine del romanzo avrà acquisito un cinismo che non aveva quand'era ragazzino). I personaggi galleggiano sospesi in un'esistenza miserabile, senza prospettive per il futuro che non siano i programmi su come passare la serata, o come riuscire a mettere insieme il pranzo con la cena. Abbiamo discusso parecchio su questa mancanza di profondità dei personaggi, e siamo giunti alla conclusione che forse si tratta di una cosa voluta dall'autore: questi ragazzi vivono alla giornata, non ambiscono realmente ad una vita migliore - se non quando ammirano, invidiosi, le auto di lusso sulle quali viaggiano belle ragazze - sanno che ammazzarsi di lavoro non li porterebbe a vivere meglio, e non concepiscono nemmeno la possibilità di evolvere, di migliorare; forse Pasolini li vede proprio così come ce li presenta: ragazzi nella miseria più nera, non solo materiale, ma anche spirituale.
Il romanzo ci presenta poi chiaramente la situazione di una metropoli nascente, subito dopo la guerra e in pieno sviluppo demografico: le borgate stanno per essere inghiottite dalla città, le speculazioni edilizie stanno trasformando il volto di quella che fino a pochi anni prima era aperta campagna, e la gente si muove verso la città in cerca di fortuna, trovando però il più delle volte la miseria. Ci raccontava la nostra new entry romana-de-roma che gli emigrati, che non avevano idea di come fosse la vita in un condominio, per sopravvivere coltivavano le patate nella vasca da bagno...
Certo, il lettore che si avvicina a "Ragazzi di vita" senza una preparazione adeguata su Pasolini (come noi) si trova un po' spiazzato; intanto, ci si imbatte nella difficoltà di localizzare l'azione: l'autore accenna appena ai luoghi, che vengono descritti solo a sommi capi, come se il lettore dovesse capire al volo di cosa si sta parlando: in realtà, il romanzo - che è del 1955 - racconta di un mondo che di fatto non esiste più... "lì dove c'era l'erba, ora c'è una città" come cantava il mitico Adriano; e poi i dialoghi sono tutti in romanesco, e la cosa risulta impegnativa per un parlante non nativo, anche se la televisione l'ha da sempre largamente utilizzato, specialmente nei film. Vale la pena spendere due parole sull'uso del romanesco da parte di Pasolini, che invece era friulano. A parte la bravura dell'autore, che scrive di fatto in una lingua che non è la sua, la scelta della parlata è funzionale al romanzo ed è interessante notare che già Verga aveva deciso di scrivere nella lingua parlata dai suoi personaggi, per rendere più vere le situazioni descritte. Anche la narrazione è impersonale e distaccata: d'altraparte, sono gli anni del Neorealismo, e il fine ultimo dell'autore è quello di denunciare il disagio del popolo e il degrado della classe borghese. A riprova di ciò abbiamo il Riccetto, che finchè viveva da piccolo delinquente era capace di slanci di entusiasmo e altruismo (come quando si getta nel fiume per salvare una rondine che sta affogando), ma che diventa cinico dopo gli anni passati in galera e dopo essersi "conformato" alla classe borghese, pur non facendone parte: infatti, lascerà annegare il povero Genesio sotto allo stesso ponte dell'Aniene dove anni addietro aveva rischiato la vita per salvare una rondine.
Per quanto mi riguarda, la cosa che più mi ha lasciato sconcertata è lo stato di profonda miseria in cui si dibatte la gente: non c'è traccia di quell'entusiasmo per la fine della guerra e di quella fiducia nel futuro che spesso ci viene mostrata come caratteristica di quegli anni (tutto sommato, la Dolce vita di Fellini è del 1960, appena 5 anni dopo la pubblicazione del romanzo di Pasolini), ed è sconvolgente il degrado ambientale. Non si tratta solo delle macerie da sgomberare, piuttosto dell'inquinamento e della sporcizia che a me sono sembrati tipici di una grande metropoli che attira a sè masse di disperati, come in una favelas. Se questo era l'obiettivo dell'autore (la denuncia delle condizioni del popolo), con me ha fatto centro!
Archiviata la discussione su Pasolini ci siamo buttati a capofitto nella scelta del prossimo libro. Dopo un'ardua votazione, abbiamo scelto "Due" di Irène Némirovsky. Mi sa che la prossima volta ne vedremo delle belle...
Quindi, anche in considerazione delle vacanze, il prossimo incontro è fissato per il
"Ragazzi di vita" non è stata per niente una lettura facile. Si tratta di uno dei primi romanzi di Pasolini, nel quale l'autore racconta, o forse sarebbe meglio dire descrive, la vita dei ragazzi di borgata, nella Roma dell'immediato dopoguerra, attanagliata dalla povertà. Dico "descrive" perchè la prima cosa che abbiamo notato è che l'autore mantiene sempre un certo distacco dai personaggi raccontati, come se fosse un documentario, piuttosto che un romanzo. I protagonisti - un gruppo di ragazzi del sottoproletariato romano - sembrano non avere uno spessore psicologico; a ben vedere le loro vicissitudini potrebbero essere "interscambiabili", nulla viene fatto trapelare dall'autore riguardo ai loro pensieri e ai loro sentimenti, nè tantomeno si può ravvisare un percorso di evoluzione (tranne che per Riccetto, che per la fine del romanzo avrà acquisito un cinismo che non aveva quand'era ragazzino). I personaggi galleggiano sospesi in un'esistenza miserabile, senza prospettive per il futuro che non siano i programmi su come passare la serata, o come riuscire a mettere insieme il pranzo con la cena. Abbiamo discusso parecchio su questa mancanza di profondità dei personaggi, e siamo giunti alla conclusione che forse si tratta di una cosa voluta dall'autore: questi ragazzi vivono alla giornata, non ambiscono realmente ad una vita migliore - se non quando ammirano, invidiosi, le auto di lusso sulle quali viaggiano belle ragazze - sanno che ammazzarsi di lavoro non li porterebbe a vivere meglio, e non concepiscono nemmeno la possibilità di evolvere, di migliorare; forse Pasolini li vede proprio così come ce li presenta: ragazzi nella miseria più nera, non solo materiale, ma anche spirituale.
Il romanzo ci presenta poi chiaramente la situazione di una metropoli nascente, subito dopo la guerra e in pieno sviluppo demografico: le borgate stanno per essere inghiottite dalla città, le speculazioni edilizie stanno trasformando il volto di quella che fino a pochi anni prima era aperta campagna, e la gente si muove verso la città in cerca di fortuna, trovando però il più delle volte la miseria. Ci raccontava la nostra new entry romana-de-roma che gli emigrati, che non avevano idea di come fosse la vita in un condominio, per sopravvivere coltivavano le patate nella vasca da bagno...
Certo, il lettore che si avvicina a "Ragazzi di vita" senza una preparazione adeguata su Pasolini (come noi) si trova un po' spiazzato; intanto, ci si imbatte nella difficoltà di localizzare l'azione: l'autore accenna appena ai luoghi, che vengono descritti solo a sommi capi, come se il lettore dovesse capire al volo di cosa si sta parlando: in realtà, il romanzo - che è del 1955 - racconta di un mondo che di fatto non esiste più... "lì dove c'era l'erba, ora c'è una città" come cantava il mitico Adriano; e poi i dialoghi sono tutti in romanesco, e la cosa risulta impegnativa per un parlante non nativo, anche se la televisione l'ha da sempre largamente utilizzato, specialmente nei film. Vale la pena spendere due parole sull'uso del romanesco da parte di Pasolini, che invece era friulano. A parte la bravura dell'autore, che scrive di fatto in una lingua che non è la sua, la scelta della parlata è funzionale al romanzo ed è interessante notare che già Verga aveva deciso di scrivere nella lingua parlata dai suoi personaggi, per rendere più vere le situazioni descritte. Anche la narrazione è impersonale e distaccata: d'altraparte, sono gli anni del Neorealismo, e il fine ultimo dell'autore è quello di denunciare il disagio del popolo e il degrado della classe borghese. A riprova di ciò abbiamo il Riccetto, che finchè viveva da piccolo delinquente era capace di slanci di entusiasmo e altruismo (come quando si getta nel fiume per salvare una rondine che sta affogando), ma che diventa cinico dopo gli anni passati in galera e dopo essersi "conformato" alla classe borghese, pur non facendone parte: infatti, lascerà annegare il povero Genesio sotto allo stesso ponte dell'Aniene dove anni addietro aveva rischiato la vita per salvare una rondine.
Per quanto mi riguarda, la cosa che più mi ha lasciato sconcertata è lo stato di profonda miseria in cui si dibatte la gente: non c'è traccia di quell'entusiasmo per la fine della guerra e di quella fiducia nel futuro che spesso ci viene mostrata come caratteristica di quegli anni (tutto sommato, la Dolce vita di Fellini è del 1960, appena 5 anni dopo la pubblicazione del romanzo di Pasolini), ed è sconvolgente il degrado ambientale. Non si tratta solo delle macerie da sgomberare, piuttosto dell'inquinamento e della sporcizia che a me sono sembrati tipici di una grande metropoli che attira a sè masse di disperati, come in una favelas. Se questo era l'obiettivo dell'autore (la denuncia delle condizioni del popolo), con me ha fatto centro!
Archiviata la discussione su Pasolini ci siamo buttati a capofitto nella scelta del prossimo libro. Dopo un'ardua votazione, abbiamo scelto "Due" di Irène Némirovsky. Mi sa che la prossima volta ne vedremo delle belle...
Quindi, anche in considerazione delle vacanze, il prossimo incontro è fissato per il
15 settembre ore 21:00
L'Altro Fragile
Dolo
Due
Irène Némirovsky
Una buona estate a tutti!
mercoledì 20 luglio 2011
Errata corrige! Il Caffè Letterario è spostato a giovedì 28 Luglio!
Abbiamo il piacere di invitarti al secondo
Caffè Letterario
giovedì 28 Luglio ore 21:00
presso il locale "L'altro Fragile"
Dolo - Venezia
Un incontro dedicato a tutti gli amanti della lettura,
ma anche a chi non ha il tempo per leggere ed è
ma anche a chi non ha il tempo per leggere ed è
semplicemente curioso!
Tra un panino e un caffè discuteremo del romanzo
Ragazzi di vita
di Pierpaolo Pasolini
∞ Ti aspettiamo! ∞
venerdì 1 luglio 2011
Secondo Caffè Letterario del Colibrì
Abbiamo il piacere di invitarti al secondo
Caffè Letterario
giovedì 2i Luglio ore 21:00
presso il locale "L'altro Fragile"
Dolo - Venezia
Un incontro dedicato a tutti gli amanti della lettura,
ma anche a chi non ha il tempo per leggere ed è
ma anche a chi non ha il tempo per leggere ed è
semplicemente curioso!
Tra un panino e un caffè discuteremo del romanzo
Ragazzi di vita
di Pierpaolo Pasolini
∞ Ti aspettiamo! ∞
"L'eleganza del riccio", Muriel Barbery
Con un po' di ritardo eccomi qui ad aggiornare il blog del Colibrì. La serata letteraria del 23 giugno all'Altro Fragile ha avuto un discreto successo: ringraziamo le new entry del gruppo, e speriamo di rivederle il mese prossimo!
Renèe lavora da più di vent'anni come portinaia in un elegante palazzo di Parigi, e si impegna quotidianamente per rientrare nei parametri della perfetta portinaia: sciatta, scorbutica, ottusa. Ma Madame Renèe nasconde gelosamente un segreto, e dietro a quella corazza, costruita meticolosamente in decenni di dissimulazioni, nasconde un'intelligenza brillante e una cultura sterminata.
Nello stesso elegante palazzo vive anche Paloma, figlia di un deputato e di una madre che "non è proprio una cima, però è istruita"; anche Paloma si impegna quotidianamente nel gioco delle dissumulazioni: infatti, è molto più intelligente e sensibile rispetto alla media delle ragazzine della sua età (e sicuramente molto di più di sua sorella Colombe), ma attua ogni sforzo per apparire una ragazzina mediocre, imbevuta di sottocultura adolescenziale come tutte le altre. Geniale e fin troppo lucida, Paloma ha già capito che la vita non ha senso e porta inevitabilmente con sè solo delusione: determinata a non finire come tutti gli adulti che vede attorno a sè, impegnati a cercare di capire, senza riuscirci, come sono arrivati ad avere una vita vuota, la ragazzina ha già deciso che porrà fine alla propria esistenza, prima che una "innata tendenza biologica" la porti a rincorrere una felicità che in realtà non esiste. Ma visto che "non si può vegetare come una verdura marcia solo perchè si ha in progetto di morire", e convinta che l'importante sia quello che una persona fa, Paloma decide di annotare tutti i pensieri profondi che le verranno in mente prima della fatidica data.
Le parti narrate da Renèe, che fa entrare il lettore nella sua guardiola rendendolo partecipe dei suoi pensieri e delle sue brillanti considerazioni filosofiche, si alternano così ai pensieri profondi di Paloma: i due personaggi, pur vivendo nello stesso palazzo, non si incrociano praticamente mai, fino a quando un signore giapponese, Monsieur Ozu, non prende alloggio nel palazzo, scompigliando di fatto le vite di Paloma e Renèe, che si scopriranno, prevedibilmente, anime affini.
Cosa lascia questo libro al lettore, a parte un romanzo ben scritto (e ben tradotto!), e una storia interessante dal finale imprevedibile? Innanzitutto c'è da dire che tutti noi abbiamo notato come l'inizio sia stato un po' difficoltoso; innanzitutto, non è per niente immediata l'empatia nei confronti di Paloma, che verso la metà del primo paragrafo a lei dedicato esordisce con:
"Si dà il caso che io sia molto intelligente. Di un'intelligenza addirittura eccezionale. Già rispetto ai ragazzi della mia età c'è un abisso. Siccome però non mi va di farmi notare, e siccome nelle famiglie dove l'intelligenza è un valore supremo una bambina superdotata non avrebbe mai pace, a scuola cerco di ridurre le mie prestazioni, ma anche facendo così sono sempre la prima della classe".
Ecco, diciamo che la ragazza non è propriamente alla mano. Inoltre, non è facile abituarsi ai voli pindarici di Renèe sulla fenomenologia di Husserl, pur ammirando la competenza di questa portinaia in fatto di filosofia. Ma viene da chiedersi (o per lo meno, io mi sono chiesta): davvero i portinai devono essere tutti ottusi, sciatti e scorbutici? E' davvero così destabilizzate il fatto che una portinaia possa disquisire di letteratura russa e cultura giapponese? Ad un certo punto Monsieur Ozu dice a Renèe (che aveva invitato a cena)
"Lei è una persona poco comune [...] una portinaia che legge Tolstoj e ascolta Mozart [...] non sapevo che fosse tra le abitudini della sua corporazione"
come a dire che una persona che fa un lavoro umile deve essere necessariamente stupida o poco istruita. Io personalmente l'ho trovato un po' offensivo. E' chiaro che Renèe è una persona poco comune, non solo per la sua intelligenza, ma soprattutto per la sua sensibilità (che mica va di pari passo con la cultura che uno possiede, anzi!), ma metterla in risalto come un fiore nella desolazione del mondo dei portinai secondo me è una mossa sbagliata e anche un po' irritante. Ma come, Monsier Ozu, così intelligente e raffinato, dà credito agli stereotipi? Verrebbe quasi da pensare che in Francia le classi sociali siano molto più rigide di quanto non siano qui da noi in Italia. Ma sarà davvero così? Chiunque volesse dare informazioni in merito è caldamente pregato di lasciare un commento a questo post!
Comunque, al termine del romanzo è chiaro il motivo per il quale Renèe si impegna così tanto per non farsi notare: infatti, la sorella maggiore, trasferitasi in città quando Renèe era ancora una bambina, aveva trovato lavoro come governante in una casa di ricchi, dove era stata disonorata dal figlio dei proprietari (se non ricordo male), aveva messo al mondo un bambino e subito dopo era morta. Renèe si porta dentro un blocco praticamente per tutta la vita, convinta che sia stata l'intelligenza della sorella a tradirla e a portarla alla rovina; per questo decide che la sua intelligenza deve rimanere ben nascosta, in modo da difendersi da un mondo che guarda in modo ostile la gente di umili origini, sempre pronto a mettere in atto qualsiasi tipo di sopraffazione.
Il romanzo prosegue comunque in modo molto piacevole, e ci sono dei passaggi davvero esilaranti, come quando Renèe usa lo sciacquone del bagno di Monsieru Ozu e rimane tramortita dal Confutatis di Mozart, oppure quando, sempre a cena con Ozu, per poco non si strozza con "un sushi da trenta euro a porzione". Ma mentre i paragrafi dedicati a Renèe volano via leggeri e a volte anche divertenti, le riflessioni di Paloma sono spesso pesanti. D'altra parte, si tratta di due personaggi che, pur accomunati da una grande intelligenza e sensibilità, sono fondamentalmente diversi: Renèe sa prendere la vita con leggerezza, mentre Paloma attraversa le giornate con la pesantezza che a volte caratterizza gli adolescenti.
Dicevamo prima, cosa lascia questo romanzo al lettore? Secondo noi il romanzo lancia due messaggi, quello di Renèe e quello di Paloma. La prima ci spiega cos'è l'Arte:
"Che cosa fa l'Arte per noi? Dà forma e rende visibili le nostre emozioni e, così facendo, conferisce loro quell'impronta di eternità che recano tutte le opere le quali, attraverso una forma particolare, sanno incarnare l'universalità degli affetti umani"
Anche per Renèe la vita è "tumulto e noia, l'incessante e vana corsa stremata dai progetti", ma la bramosia umana trova una sospensione proprio nell'Arte, che è piacere senza ricerca, in cui "la bellezza non sia più finalità né progetto, ma divenga la certezza stessa della nostra natura".
Per Paloma, che non ha ancora avuto occasione di entrare in contatto con l'Arte, o che non ha ancora avuto modo di comprenderla appieno, la vita è vana ricerca di una felicità che non esiste, e quindi non vale la pena di viverla.
Ma se Renèe vive per l'Arte, anche Paloma alla fine del romanzo trova un motivo per vivere, che la porterà ad abbandonare il proprio progetto di suicidio: capisce che la sua sofferenza deriva dal non poter fare del bene alle persone attorno a sè. Non può aiutare la sorella e i genitori, perchè per Paloma sono ormai irrecuperabili. Anche lei capisce di essere ammalata, ma "non posso curarmi punendo quelli che non posso guarire", e decide quindi di frequentare quelle persone che riescono a farle del bene. E' un bel traguardo per una ragazzina di dodici anni! Infine, dopo la tragedia finale, Paloma capisce che la vita è fatta di molta disperazione, ma in mezzo a quella disperazione c'è qualche istante di bellezza, "una sospensione, un altrove in questo luogo, un sempre nel mai"; e decide che d'ora in avanti il suo scopo nella vita sarà quello di trovare "dei sempre nel mai", ovvero la bellezza in questo mondo.
Questo romanzo offre davvero innumerevoli spunti di riflessione... meriterebbe una seconda lettura, e ci è piaciuto davvero molto!
ps: nel linguaggio dei fiori la camelia vuol dire perfetta bellezza e superiorità non esibita...
Renèe lavora da più di vent'anni come portinaia in un elegante palazzo di Parigi, e si impegna quotidianamente per rientrare nei parametri della perfetta portinaia: sciatta, scorbutica, ottusa. Ma Madame Renèe nasconde gelosamente un segreto, e dietro a quella corazza, costruita meticolosamente in decenni di dissimulazioni, nasconde un'intelligenza brillante e una cultura sterminata.
Nello stesso elegante palazzo vive anche Paloma, figlia di un deputato e di una madre che "non è proprio una cima, però è istruita"; anche Paloma si impegna quotidianamente nel gioco delle dissumulazioni: infatti, è molto più intelligente e sensibile rispetto alla media delle ragazzine della sua età (e sicuramente molto di più di sua sorella Colombe), ma attua ogni sforzo per apparire una ragazzina mediocre, imbevuta di sottocultura adolescenziale come tutte le altre. Geniale e fin troppo lucida, Paloma ha già capito che la vita non ha senso e porta inevitabilmente con sè solo delusione: determinata a non finire come tutti gli adulti che vede attorno a sè, impegnati a cercare di capire, senza riuscirci, come sono arrivati ad avere una vita vuota, la ragazzina ha già deciso che porrà fine alla propria esistenza, prima che una "innata tendenza biologica" la porti a rincorrere una felicità che in realtà non esiste. Ma visto che "non si può vegetare come una verdura marcia solo perchè si ha in progetto di morire", e convinta che l'importante sia quello che una persona fa, Paloma decide di annotare tutti i pensieri profondi che le verranno in mente prima della fatidica data.
Le parti narrate da Renèe, che fa entrare il lettore nella sua guardiola rendendolo partecipe dei suoi pensieri e delle sue brillanti considerazioni filosofiche, si alternano così ai pensieri profondi di Paloma: i due personaggi, pur vivendo nello stesso palazzo, non si incrociano praticamente mai, fino a quando un signore giapponese, Monsieur Ozu, non prende alloggio nel palazzo, scompigliando di fatto le vite di Paloma e Renèe, che si scopriranno, prevedibilmente, anime affini.
Cosa lascia questo libro al lettore, a parte un romanzo ben scritto (e ben tradotto!), e una storia interessante dal finale imprevedibile? Innanzitutto c'è da dire che tutti noi abbiamo notato come l'inizio sia stato un po' difficoltoso; innanzitutto, non è per niente immediata l'empatia nei confronti di Paloma, che verso la metà del primo paragrafo a lei dedicato esordisce con:
"Si dà il caso che io sia molto intelligente. Di un'intelligenza addirittura eccezionale. Già rispetto ai ragazzi della mia età c'è un abisso. Siccome però non mi va di farmi notare, e siccome nelle famiglie dove l'intelligenza è un valore supremo una bambina superdotata non avrebbe mai pace, a scuola cerco di ridurre le mie prestazioni, ma anche facendo così sono sempre la prima della classe".
Ecco, diciamo che la ragazza non è propriamente alla mano. Inoltre, non è facile abituarsi ai voli pindarici di Renèe sulla fenomenologia di Husserl, pur ammirando la competenza di questa portinaia in fatto di filosofia. Ma viene da chiedersi (o per lo meno, io mi sono chiesta): davvero i portinai devono essere tutti ottusi, sciatti e scorbutici? E' davvero così destabilizzate il fatto che una portinaia possa disquisire di letteratura russa e cultura giapponese? Ad un certo punto Monsieur Ozu dice a Renèe (che aveva invitato a cena)
"Lei è una persona poco comune [...] una portinaia che legge Tolstoj e ascolta Mozart [...] non sapevo che fosse tra le abitudini della sua corporazione"
come a dire che una persona che fa un lavoro umile deve essere necessariamente stupida o poco istruita. Io personalmente l'ho trovato un po' offensivo. E' chiaro che Renèe è una persona poco comune, non solo per la sua intelligenza, ma soprattutto per la sua sensibilità (che mica va di pari passo con la cultura che uno possiede, anzi!), ma metterla in risalto come un fiore nella desolazione del mondo dei portinai secondo me è una mossa sbagliata e anche un po' irritante. Ma come, Monsier Ozu, così intelligente e raffinato, dà credito agli stereotipi? Verrebbe quasi da pensare che in Francia le classi sociali siano molto più rigide di quanto non siano qui da noi in Italia. Ma sarà davvero così? Chiunque volesse dare informazioni in merito è caldamente pregato di lasciare un commento a questo post!
Comunque, al termine del romanzo è chiaro il motivo per il quale Renèe si impegna così tanto per non farsi notare: infatti, la sorella maggiore, trasferitasi in città quando Renèe era ancora una bambina, aveva trovato lavoro come governante in una casa di ricchi, dove era stata disonorata dal figlio dei proprietari (se non ricordo male), aveva messo al mondo un bambino e subito dopo era morta. Renèe si porta dentro un blocco praticamente per tutta la vita, convinta che sia stata l'intelligenza della sorella a tradirla e a portarla alla rovina; per questo decide che la sua intelligenza deve rimanere ben nascosta, in modo da difendersi da un mondo che guarda in modo ostile la gente di umili origini, sempre pronto a mettere in atto qualsiasi tipo di sopraffazione.
Il romanzo prosegue comunque in modo molto piacevole, e ci sono dei passaggi davvero esilaranti, come quando Renèe usa lo sciacquone del bagno di Monsieru Ozu e rimane tramortita dal Confutatis di Mozart, oppure quando, sempre a cena con Ozu, per poco non si strozza con "un sushi da trenta euro a porzione". Ma mentre i paragrafi dedicati a Renèe volano via leggeri e a volte anche divertenti, le riflessioni di Paloma sono spesso pesanti. D'altra parte, si tratta di due personaggi che, pur accomunati da una grande intelligenza e sensibilità, sono fondamentalmente diversi: Renèe sa prendere la vita con leggerezza, mentre Paloma attraversa le giornate con la pesantezza che a volte caratterizza gli adolescenti.
Dicevamo prima, cosa lascia questo romanzo al lettore? Secondo noi il romanzo lancia due messaggi, quello di Renèe e quello di Paloma. La prima ci spiega cos'è l'Arte:
"Che cosa fa l'Arte per noi? Dà forma e rende visibili le nostre emozioni e, così facendo, conferisce loro quell'impronta di eternità che recano tutte le opere le quali, attraverso una forma particolare, sanno incarnare l'universalità degli affetti umani"
Anche per Renèe la vita è "tumulto e noia, l'incessante e vana corsa stremata dai progetti", ma la bramosia umana trova una sospensione proprio nell'Arte, che è piacere senza ricerca, in cui "la bellezza non sia più finalità né progetto, ma divenga la certezza stessa della nostra natura".
Per Paloma, che non ha ancora avuto occasione di entrare in contatto con l'Arte, o che non ha ancora avuto modo di comprenderla appieno, la vita è vana ricerca di una felicità che non esiste, e quindi non vale la pena di viverla.
Ma se Renèe vive per l'Arte, anche Paloma alla fine del romanzo trova un motivo per vivere, che la porterà ad abbandonare il proprio progetto di suicidio: capisce che la sua sofferenza deriva dal non poter fare del bene alle persone attorno a sè. Non può aiutare la sorella e i genitori, perchè per Paloma sono ormai irrecuperabili. Anche lei capisce di essere ammalata, ma "non posso curarmi punendo quelli che non posso guarire", e decide quindi di frequentare quelle persone che riescono a farle del bene. E' un bel traguardo per una ragazzina di dodici anni! Infine, dopo la tragedia finale, Paloma capisce che la vita è fatta di molta disperazione, ma in mezzo a quella disperazione c'è qualche istante di bellezza, "una sospensione, un altrove in questo luogo, un sempre nel mai"; e decide che d'ora in avanti il suo scopo nella vita sarà quello di trovare "dei sempre nel mai", ovvero la bellezza in questo mondo.
Questo romanzo offre davvero innumerevoli spunti di riflessione... meriterebbe una seconda lettura, e ci è piaciuto davvero molto!
ps: nel linguaggio dei fiori la camelia vuol dire perfetta bellezza e superiorità non esibita...
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